Voici du beau et grand Camus. Quatre lignes de ses carnets 1939-1942 que ma m�re lisait en pleurant :
" 18 mars 41.Les hauteurs au-dessus d'Alger d�bordent de fleurs au printemps. L'odeur de miel des roses jaunes coule dans les petites rues. D'�normes cypr�s noirs laissent gicler � leur sommet des �clats de glycine et d'aub�pine dont le cheminement reste cach� � l'int�rieur. Un vent doux, le golfe immense et plat. Du d�sir fort et simple � et l'absurdit� de quitter tout cela."
-Et l'absurdit� de quitter tout cela, soupirait encore ma m�re en reniflant un peu. Enfin, il nous a quitt�s sans voir notre drame. Notre drame aurait �t� le sien. Il avait quand m�me un c쐕r. Ah, cet absurde accident !
Camus : La mer au plus pr�s.
� Certaines nuits dont la douceur se prolonge, oui, cela aide � mourir de savoir qu'elles reviendront apr�s nous sur la terre et la mer. Grande mer, toujours labour�e, toujours vierge, ma religion avec la nuit ! Elle nous lave et nous rassasie dans ses sillons st�riles, elle nous lib�re et nous tient debout. A chaque vague, une promesse, toujours la m�me. Que dit la vague ? Si je devais mourir, entour� de montagnes froides, ignor� du monde, reni� par les miens, � bout de force enfin, la mer, au dernier moment, emplirait ma cellule, viendrait me soutenir au-dessus de moi-m�me et m'aider � mourir sans haine. �
Quand en 1958 il acquiert sa maison de Lourmarin, il �crit � son ma�tre Jean Grenier :
� Je mets mes pas dans les v�tres �.
Remarquons qu'avec l'argent du prix Nobel, il a donc achet� une ferme � Lourmarin, pr�s de Marseille. Il n'a pas investi son argent en Alg�rie. Il a entendu, de loin, les � �v�nements � et le coup d묮tat de mai 1958. Il �tait bien trop intelligent pour se faire berner par les promesses du g�n�ral. Il ne nous a rien dit. Il a laiss� faire.
Albert Camus : 첣a mer, le soleil, le sable chaud, les g�raniums et... les bois d'eucalyptus ? On touche le bonheur. Je ne pourrai jamais vivre en dehors d'Alger. Jamais. Je voyagerai car je veux conna�tre le monde mais, j'en ai la conviction, ailleurs, je serai toujours en exil. � Oui, il �tait en exil.
C'est ainsi que les grands �crivains fixent l'Histoire ou plut�t leur Histoire. J'ai souvent pens� � ma pauvre grand-m�re qui soupirait : � Que veux-tu que je te dise ? Les Camus, comme nous, c'�tait des pauvres... � Quant � ma m�re, elle s'exclamait dans son studio (car mes parents se sont retrouv�s dans un studio) de la rue Maurice Ripoche dans le XIV�me arrondissement de Paris, qu뭙lle avait connu Camus avec des souliers trou�s mais que le prix Nobel lui avait tourn� la t�te. Elle tordait ses mains et entre deux sanglots elle disait : � Il nous a laiss�s tomber, � nous les Fran�ais d묨lg�rie, des Fran�ais comme lui. Et des Arabes fid�les � la France, il n'en a rien eu � faire. Nous sommes revenus une main devant, une main derri�re et les yeux pour pleurer. �
C믧tait le langage de ma m�re avec ses c�t�s fleuris et excessifs. Mon p�re, lui, a toujours baiss� la t�te et gard� le silence dans la mis�re de notre rapatriement. Une mis�re sans haillons, sans soupe populaire, sans abus de mauvais vin. Une mis�re r�v�l�e dans notre regard et dans les beaux yeux bleus de mon p�re. Il est rest� noble jusqu'� la fin de sa vie.
)
)
